Без заголовка
Мертвенный холод камня в ее руке пугает и, кажется, способен нести лишь смерть – как можно представить себе, что в его силах подарить даже призрачное подобие жизни? Если бы на месте Гарри был кто-то другой, Андромеда решила бы, что это просто совершенно неуместная, глупая и чрезмерно жестокая шутка – но он бы не стал насмехаться над смертью, он слишком хорошо п о н и м а е т. Наверное, мальчик просто ошибся, поверил каким-то глупым слухам, ведь несмотря на все пережитое он так молод и…
– Мам… – этот тихий, доносящийся словно из другого мира голос она ни с чьим, никогда в жизни не спутала бы.
Время течет невыносимо медленно, приторной патокой растягивая мимолетные секунды на целую вечность, и когда Андромеда наконец оборачивается, она ненавидит себя за то, что желает – пусть бы эти секунды длились еще дольше.
Те же розовые, похожие на жвачку волосы, с которыми она боролась, кажется, в другой жизни.
Те же острые коленки, скрытые за нелепыми полосатыми гольфами.
Та же неловкая, кривоватая улыбка, что на одно счастливое мгновение позволяет представить – вот сейчас Дора в очередной раз виновато выпалит: «Прости, мам, я все починю!»
– Мам… – повторяет ее девочка еще раз, уже чуть громче, и наваждение спадает.
Нет.
Прошлое нельзя вернуть.
Ошибки навсегда остаются с нами, тяжелым грузом притягивая к земле, ближе к тем, кого мы из-за них потеряли.
А ее лицо такое непривычно бледное. Призрачно-белое.
А ее обычно яркие волосы выглядят удручающе тусклыми.
А в глубине ее глаз плещется столько боли, что кажется, в ней можно утонуть, раствориться.
– Нимфадора, – голос звучит слишком официально, и Андромеда невольно морщится от мысли о том, что выглядит сейчас так, словно готовится отчитать свою дочь – но по-другому она не может.
Никаких возмущенных воплей: «Не смей называть меня Нимфадорой!».
Никаких моментально вспыхивающих алым пламенем волос.
Никакого прошлого.
Никакого будущего.
Только тусклый розовый превращается в такой до щемящей грусти знакомый мышиный оттенок.
Андромеде казалось, что ее мир уже разрушен и ничто не может причинить новой боли – как же она ошибалась.
– Твои волосы… – бормочет она, не зная, что еще можно сказать, и это словно придает Доре сил.
Она сосредоточенно жмурится, как делала всегда, когда хотела что-то исправить в своем облике, и волосы вновь становятся розовыми, даже более яркими, чем прежде, а когда глаза открываются – в них сверкает озорной огонек.
– Думаешь, мам, раз я умерла – то тебе позволено называть меня этим мерзким именем? – шутливо спрашивает она, и Андромеда чувствует, как вместо возмущения или ужаса от так беспечно и вскользь брошенных слов о смерти к ее горлу подкатывает смех.
Мир точно сошел с ума.
Они хохочут – призрак ее мертвой дочери и она сама, потерявшая самых близких ей людей и оставшаяся в этом мире одна.
Нет, не одна.
У нее есть Тедди.
Никогда не забывать о Тедди.
Если она забудет – может не найти в себе сил остаться в этом мире.
Т а м лучше.
С н и м и лучше.
Хохот прекращается так же резко, как он начался.
Неловкая пауза длится до неприличия долго, но все такие нужные, такие важные слова словно разбежались и теперь прячутся в самых темных, укромных и недоступных уголках этого древнего замка.
А ведь она репетировала столько раз…
– Как там… Ремус? – первое, что приходит в голову.
Неправильный вопрос.
Глупый вопрос.
Он ломает стену неловкости между ними, что осколками битого стекла осыпается на душу Андромеды, но лишь для того, чтобы с легкостью построить новую – ту, что состоит из чувства вины.
– Мам, прости… – голос срывается и Дора резко умолкает, засунув руки глубоко в карманы и уставившись себе под ноги.
Андромеда понимает. Ей не нужно лишних слов – и так ясно, за что умершие могут просить прощения у живых.
– А ты разве жалеешь о своем выборе? – чуть насмешливо спрашивает она, старательно игнорируя ядовитые ростки тентакулы, что опоясывают сердце.
Андромеда не станет плакать.
Не здесь.
Не сейчас.
В конце-то концов, Блэки не плачут.
А Нимфадора – она только наполовину Блэк, ей можно.
– Прости… – едва слышно всхлипывает Дора, и это звучит самым верным ответом.
Эгоистично, глупо, ребячески – но зато честно.
Хотя бы за это ее дочь стоило не просто любить, но уважать – она всегда была удивительно честна и с собой, и с окружающим миром.
Андромеда никогда так не умела.
«Чертов Ремус Люпин, ты все же отобрал у меня дочь – но почему не получается тебя за это ненавидеть?»
– Ты ведь знаешь, что я позабочусь о Тедди. Конечно, нельзя сказать, что из тебя получилось вырастить приличного человека – но в общих чертах все не так уж и плохо, верно? Может, со второй попытки получится лучше… – и лицо Доры вновь озаряется кривоватой, но искренней улыбкой, хотя слезы теперь уже не скрываясь текут по ее лицу.
Андромеде очень хочется преодолеть эти несколько разделяющих их шагов и заключить дочь в объятия, но она не позволяет себе этого: призраков нельзя обнять, и если сейчас она сможет прикоснуться лишь к воздуху – это может стать последней каплей.
Последние слова…
Последнее «прощай»…
Чушь собачья.
Как она сможет попрощаться со своей дочерью во второй раз, как сможет развернуться к ней спиной, как сможет уйти лишь для того, чтобы вновь учиться жить без нее?
Как она придет к Тедди и посмотрит в его глаза?
Стоило ли бередить свои раны, стоило ли заново разрывать душу на части, чтобы обрести еще одно воспоминание, еще одного личного боггарта, что будет жить в ее голове и возвращаться, возвращаться, возвращаться снова и снова, чтобы напомнить о себе темной ночью, когда она опять проснется от собственного крика?
Что она может сказать своей дочери? Какие слова могут стать правильными, последними, самыми важными и нужными?
Андромеда украдкой опускает взгляд на свою руку и искушение настолько велико, что она почти физически чувствует его.
У Тедди может быть мать. И даже отец, если она захочет.
У нее может быть дочь. И муж. Магглорожденный, ради которого она бросила собственную родню и ни разу за всю свою жизнь не пожалела об этом.
У нее вновь будет семья, настоящая, любящая семья, и все станет, как прежде.
Субботние завтраки от Теда, как всегда подгоревшие – но традициям ведь не изменяют, верно? – привычные добродушные насмешки над его кулинарным талантом, такое знакомое беззлобное ворчание и пудинг, от которого не остается ни крошки.
И вечный грохот от того, что эта дурацкая ваза – да когда же она ее уже переставит? – в очередной раз разбилась в дребезги из-за неловкого движения Доры: «Прости, мам, я все починю!»
И вой волка в полнолуние, ликантропия – это не так уж и страшно, правда? Тем более в мире, где есть столько полезных зелий! Только бы Дора была счастлива…
– Нет, – непривычно серьезный голос врывается в ее сознание и мощным порывом ветра рушит хрупкий карточный домик уютного мира, который Андромеда успела выстроить в своей голове.
Дора больше не плачет, а ее мягкий, слишком понимающий взгляд попадает в самую цель.
Может там, за гранью, им дарят умение проникать в чужое сознание безо всякой легилименции?
Или все куда проще, а Дора просто слишком хорошо знает свою мать и прекрасно понимает – она не смогла бы удержаться от соблазна?
– Мы мертвы, и камень не сможет этого исправить. «Хоть она и вернулась в подлунный мир, не было ей здесь места и горько страдала она». Ты читала мне эту сказку на ночь, я помню – а значит, должна помнить и ты. Кто знал, что камень окажется правдой, а не глупой выдумкой древнего волшебника – это было бы смешно, если бы не было так грустно, правда? Но мертвым нет места среди живых, мы должны набраться смелости и идти дальше – и ты тоже должна. Ради Тедди. Ради с е б я.
Слова капля за каплей тяжело падают вниз, стекаясь вместе и образуя приговор, единственный путь спасения от которого для Андромеды закрыт.
– Когда ты успела стать такой мудрой?
– Наверное, смерть мне к лицу, – улыбается Дора, и на миг Андромеда действительно видит во взгляде дочери такую всепоглощающую мудрость целого мира, что не может узнать ее.
Это становится последней строчкой в приговоре, что окончательно ломает ее, десятками круциатусов впиваясь в самое сердце, заставляя согнуться пополам и завыть, словно оборотень в полнолуние, словно смертельно раненый зверь, у которого нет шансов на спасение.
Андромеде кажется, что она чувствует, как призрачные, холодные, но такие родные руки прикасаются к ней.
Вязкая боль мерзкой, тягучей жижей выходит из нее, заставляя израненную душу метаться в мучениях, и постепенно становится чуточку легче – словно сердце лишается огромного груза, что до сих пор продолжал лежать на нем.
Когда Андромеда находит в себе силы, чтобы поднять глаза, то словно проваливается в теплые глубины такого знакомого, любимого, нужного взгляда. Т е д.
– Ж и в и, – всего лишь одно слово, две призрачные улыбки и камень выпадает из ее ослабевших пальцев.
Еще несколько минут Андромеда просто сидит, невидящим взглядом уставившись куда-то перед собой, после чего поднимается, отряхивает мантию, вытирает слезы, гордо выпрямляет спину и, не оглядываясь, уходит.
Дома ее ждет смысл жизни.
Дома ее ждет Тедди.
А камень остается лежать посреди ярко освещенного кабинета.